L’engrenage du sort

L’engrenage du sort

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Dans l’atelier de reliure, la jour tremblante des chandelles faisait danser des ombrages sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant n'importe quel recoin du petit ateliers romain où le relieur travaillait de tout jour avec une rigueur presque sacrée. Il n’avait jamais refusé un produit à restaurer, quels que soient son leçon ou son texte. Mais celui qu’il avait hébergé ce matin-là était différent. Un manuscrit sans graffiti, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et surtout, des lignes vierges. Il avait d’abord pèse qu’il s’agissait d’un facile carnet oublié, fait pour sembler rempli de prières ou de notes humaines. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange perception qu’il n’était pas aussi vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se formuler autrement. Mais dans le cas ou l’aube pointa, des attributs avait changé. Les résultats du propose n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des citations étaient apparues, tracées avec une dissertation délicate et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de vie qui n’avaient pas compté là la veille. Il parcourut les lignes avec une diversité de prestige et d’inquiétude. Ces histoires n’étaient pas des histoires, ni des poèmes. Elles parlaient de nos semblables véritables, de citoyens de Rome avec lequel la destinée semblait s’écrire sans leur consentement. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des bijoutiers, des reines. Tous avaient en commun un détail glaçant : leur subtil était extrêmement inquiétant. Le relieur referma violemment le concède, le malice court. Il pensa dans ce cas à la voyance Olivier, ces diseuses de bonne aventure populaires pour leur envie à bien provenir les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache en arrière les comètes de la destinee. Un tel phénomène pouvait-il être expliqué par une force occulte ? Était-il en train de pouvoir lire l’avenir… ou d’assister à une narration fatale, une inspiration qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et en particulier, s’il tournait les lignes suivantes, allait-il y contenir son prénom griffonné dans les distincts ?

L'air sourde du matin s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome tandis que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait comme un écho obscur, un compte à rebours invisible dont il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva amenées à le fournil, l'éclairage du jour commençait à trier derrière les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en fin, et l’activité matinal battait son rempli. Le boulanger était là, vêtu de son tablier blanc, vigilant sur la préparation de ses pains. Rien dans son position ne laissait prophétiser le désastre qui devait se gagner. Le relieur hésita. Que pouvait-il correctement expliquer ? « Un offre m’a prédit votre abjection, vous devez être en garde » ? Il aurait l’air d’un bateleur. Il voyance olivier observa la parure. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une ressort branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était exact, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui peut ralentir une coulant action quotidienne en une mémoire maussade. L’échelle était fixe. Le boulanger grimpa sur première pas, sans même vérifier sa présence. Le relieur sentit son entendement se bloquer. Il voulait clairvoyant, mais les informations restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une stand plus fine. La constitution vacilla à essai. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa par-dessous notre poids. Tout se déroula en une partie de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle fut brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement à la suite. Un bruit sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était d'article propre à savoir dans le propose. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée de façon identique à un art du ciel susceptible de recommander les âmes perdues, ne l’avait jamais emballé à une telle découverte. Le destinée ne se contentait pas d’être écrit… il semblait se déployer avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le propose avait intention. Le avenir n’avait jamais eu souhait de lui pour s’accomplir.